Con V de clítoris (VII)

No sé que hacer con estas manos que te buscan sin cesar. Por la noche tocan la fría sábana y permanecen heladas hasta que sale el sol y la taza de café las calienta. Por el día, andan nerviosas y espectantes de tocar algo duro y suave, algo que sólo tú tienes para calmarlas. Mi boca te llama a gritos y mi lengua humedece mis propios labios por falta de poder humedecer otra cosa. Tengo coche, pero viajo en metro. Lo hago sólo por el hecho de los empujones y rozamientos que allí se producen. Pero no me alivia; no alivia la sed de mi sexo.

¿Sabes? Esta noche volveré a pensar en ti como otras tantas llevo haciendo. Mi dedo no es tu polla, pero no sabes la imaginación que tengo, cariño.