Near past

Creo que perdí la cuenta de cuántas veces mi imaginación y mis recuerdos volvieron a mi etapa feliz; quizás, a mi única etapa feliz. Cuando se tienen tres, cuatro o cinco años, todo es bonito, todo es perfecto, todo es normal. Cuando se tienen seis, siete u ocho años, los amigos de verdad van llegando, se van uniendo, las risas empiezan a tener sentido, las tardes transcurren entre paseos y familia, entre amigas y portales, entre muñecas y cartitas de olor. A partir de los nueve, empieza el descubrimiento, el corazón bombea más fuerte, los pies te llevan cada vez más lejos y las tardes transcurren entre calles, parques y bancos... Podría aventurarme a decir que hasta los catorce años fui feliz. Podría aventurarme a decir que llevo once años dando palos de ciego en busca de una felicidad irreal, de una estabilidad efímera, de una independencia total, de un sentido de vida. Podría decir también que me gustaría volver a aquellos años felices, en los que mi padre me pedía que aprendiera a tocar la guitarra y yo con lo único que soñaba era con crecer rápido y veloz... Ilusa... Siempre fuiste ilusa.

Una vez en la cafetería del instituto donde servían las mejores baguettes vegetales que he probado en mi vida, surgió esta conversación con mi amigo César:

- ¿Cómo te ves dentro de diez años? (Me preguntó él. Por entonces éramos inocentes quinceañeros).
- Pues me veo de enfermera en un hospital, feliz con toda mi familia pero viviendo sola, con novio más o menos formal y con coche. (Respondí...)

Diez años más tarde, cuando ya tengo veinticinco, casi nada de eso se ha cumplido... Finalmente escogí la enseñanza porque mi nota de corte no daba para enfermería, con mi familia ando a medias, hay momentos de todo tipo, no están "todas" esas personas queridas que tenía con catorce, no tengo novio, ni formal ni informal y tengo carnet pero estoy sin coche... Después de todo esto podría decirme a mí misma: ¡Olé Carmen, te lo has currado!

Y lo peor de todo, es que cuando acabe de escribir estas líneas, seguiré con la misma apatía de siempre... Dicen que la tristeza es adictiva. Yo pienso que me tengo que desintoxicar de ella...